Vater wird UBER-Fahrer – und die Familie freut sich. So sehr, dass sie dem künftigen Chauffeur eine kleine Überraschung-Party bescherte. Noch immer fehlen zwei Dokumente für die Lizenz zum Ridesharing, doch bald wird durchgestartet.

Was der Fahrgast vom „UBER Driver“ erwarten kann, war Teil der 15stündigen Prüfung: Ein stets sauberes, gut riechendes Auto, einen freundlichen und vor allem stadtkundigen Fahrer. Und als Zusatz-Service stets frisches Trinkwasser für den durstigen Fahrgast.

Auf dem liebevoll von Cassian und Michelle gedeckten Gabentisch lagen jetzt kistenweise Wasserflaschen, umweltfreundliche Reinigungsmittel für außen und innen und Duftanhänger der Geschmacksrichtung „True North“.

Als Extrabonus werden im Auto noch Ladekabel fürs Handy bereit liegen. Schließlich darf es dem Passagier an nichts fehlen – gleich gar nicht an der guten Kommunikation. Für die sorgt hoffentlich nicht nur der Fahrer, sondern auch die Technik.

Aber dem künftigen Chauffeur mangelt es trotzdem noch an etwas: Von den zwölf Dokumenten, die für die Taxifahrer-Lizenz notwendig sind – stecken noch immer zwei in der Pipeline:

Der Termin für die Auto-Inspektion und die Steuernummer für selbstständige Fahrdienst-Unternehmen lassen auf sich warten.

Wen wundert’s: Für beides sind die Bürokraten der Quebecer Regierung zuständig.

Joschka Fischer hat als Taxifahrer angefangen und seine Karriere als Vizekanzler beendet. Meine berufliche Laufbahn in Montreal begann als Kanada-Korrespondent und endet jetzt, mit 75, als Taxifahrer. Genauer: als UBER-Chauffeur.

Bitte keine Care-Pakete! Es geht uns gut. Aber wenn der Bewegungsradius von Weltweit auf Bierdeckelgröße schrumpft und der Blick aus dem Wohnzimmerfenster auf den vereisten Fluss den Sommer noch in weiter Ferne sieht, hilft eine Veränderung.

Die habe ich jetzt mit dem Bestehen der offiziellen Taxifahrer-Prüfung eingeleitet.

Ehe es los geht, müssen noch ein paar Regularien abgehakt werden: Steuernummer für Selbstständige beantragen, Mechaniker-Crashkurs mit Sicherheits-Zertifizierung für das Auto. Und ein polizeiliches Führungszeugnis. „Das könnte knapp werden bei all deinen Vorstrafen“, unkt ein Freund. Satire aus.

Fünfzehn Stunden Unterricht (en français, wir sind schließlich in Québec) habe ich hinter mir: Mechanik, Rechts-, Versicherungs- und Verkehrsfragen, Kundenservice, Umgang mit Menschen mit eingeschränkter Mobilität und weitere spannende Aspekte.

Als guter Service gilt, den Kunden beim Einsteigen zu fragen, ob er einen französischen, englischen oder gar keinen Radiosender hören möchte. Als sexuelle Belästigung gilt, wenn der Fahrer der Kundin ungefragt den Sicherheitsgurt anlegt und sie dabei berührt. Soll es geben unter Taxifahrern.

Ich werde in der Dreieinhalb-Millionenstadt Montreal also künftig als UBER-Fahrer arbeiten. Mit meinem Sehvermögen sollte das tagsüber klappen. Nachts und bei schlechtem Wetter werde ich mich nicht hinters Steuer setzen. Wenigstens das musste ich Lore und Cassian versprechen. Die stehen übrigens voll hinter mir. Klasse.

Wie ich auf die Idee gekommen bin? Ich kenne und liebe meine Stadt seit 40 Jahren, habe als Rentner viel Zeit, fahre gerne Auto und freue mich über nichts mehr, als mit Menschen ins Gespräch zu kommen. Zahlreiche UBER-Fahrten in den letzten Tagen und Wochen haben mich in meinem Entschluss bestärkt, mich für Geld hinters Steuer zu setzen. Quasi Joschka Fischer rückwärts.

Die Fahrer – es war nur eine einzige Frau darunter – waren durch die Bank zufrieden mit ihrem Job, strahlten mich im Rückspiegel an und schienen weit weniger gestresst als viele Taxifahrer, denen ich in meinem Leben begegnet bin. Kein Wunder: UBER-Fahrer können sich die Arbeitsstunden frei auswählen. Ob eine Stunde am Tag oder acht – es liegt an ihnen.

Und dann die Geschichten: Vom UBER-Fahrer, der in seinem früheren Leben Bankangestellter war und knapp einen Raubüberfall überlebt hat. Vom Argentinier, der seiner Tochter nach Montreral nachgereist war, die aber dann vom Papa weit weniger wissen wollte als erhofft.

Wer Menschen mit Geschichten mag, scheint als Taxifahrer in Montreal gut aufgehoben zu sein.

Die Reaktion auf meine UBER-Ambitionen im Familien- und Freundeskreis fielen einstimmig ermutigend aus. Naja, fast einstimmig.

„Wozu brauchst du eine zweite, dritte, vierte Karriere“, fragt ein Freund, der es immer gut mit mir meint. „Du willst mir doch nicht einreden, dass du am Hungertuch nagst und dir deine Diät nicht mehr leisten kannst?“ Nein, will ich nicht. Siehe oben: Keine Care-Pakete, bitte!

Positiver ist die Einstellung meines Kölner Kumpels: „Ich sehe schon den nächsten Roman vor mir: Taxi, Tapas, Tante Thea – oder Einsichten eines Uberisten.“ Gute Idee, Stefan!

Und wie funktioniert so eine UBER-Fahrt?

Kunden buchen ihren Trip mit der UBER-App. Die Bezahlung erfolgt bargeldlos im Voraus. Bereits bei der Reservierung kennt der Fahrgast die voraussichtliche Ankunftszeit. Die hat das UBER-eigene GPS ausgerechnet, und auch der Fahrpreis steht bei der Buchung schon fest. Selbst der Tagesverdienst kann minutengenau abgerufen werden.

UBER hat nicht nur Freunde. Auch ich bin mir der wirtschaftlichen und ideologischen Seiten bewusst, die der Fahrdienst mit sich bringt.

Konzessionen, die manche Taxi-Unternehmer vor Jahrzehnten für viel Geld erstanden hatten, in der Hoffnung, sie eines Tages für noch mehr Geld versilbern zu können, sind heute weit weniger wert als von den Eigentümern erwartet.

Umgekehrt hat der weltweite Aufstieg der Ridesharing-Dienste die traditionellen Taxiunternehmen dazu veranlasst, sich anzupassen und ihre Dienstleistungen zu verbessern, um wettbewerbsfähig zu bleiben. Das kommt letztendlich den Verbrauchern durch verbesserte Qualität und Effizienz zugute. Außerdem haben die Regierungen, darunter auch die in Quebec, die Taxiunternehmer großzügig für ihre Einkommensverluste entschädigt.

Bei den Finanzverwaltungen in Großstädten wie Montreal gilt UBER als wahre „cash cow“. Im vergangenen Jahr hat der Fahrdienst weltweit mehr als 37 Milliarden Dollar eingenommen. Da freut sich jeder Stadtkämmerer.

Wohin mich meine neue Karriere als Montrealer Taxifahrer führt, wird sich zeigen. Eins steht schon jetzt fest: Die BLOGHAUSGESCHICHTEN werden künftig noch spannender als bisher. Der nächste UBER-Blog kommt bestimmt.

Hätte mich noch vor wenigen Jahren jemand gefragt, ob ich mich als „alt“ betrachte, hätte ich vermutlich mit dem Allerweltsspruch geantwortet, man sei so alt, wie man sich fühle. Und überhaupt sei das Alter „lediglich eine Zahl“.

Heute bin ich mir da nicht mehr so sicher. Das Alter ist, man kann es drehen und wenden, wie man will, nicht immer gut zu allen Menschen.

Im „Stern“ habe ich vor ein paar Tagen die Headline gelesen: „Ich bin eine Frau Anfang 40 – muss ich mich vor dem Älterwerden fürchten?“ Lore saß neben mir. Wie aus der Pistole geschossen sagten wir beide: „Oh ja, sehr sogar!“

Aber warum eigentlich? Zum Beispiel weil Dinge passieren, mit denen man nie gerechnet hätte.

Als ich meinem Heimatort Ummendorf vor Jahren mal einen Besuch abstattete, kam eine inzwischen sehr betagte Nachbarin auf mich zu und freute sich offensichtlich, mich zu sehen. Ich sei immer „ein ganz arg netter Bub“ gewesen, sagte sie. Nur einmal habe sie so ihre Zweifel an meiner Liebenswürdigkeit gehabt.

Das war, als meine Mutter 1967 bei einem Verkehrsunfall ums Leben kam. Die Nachbarin erinnerte mich daran, wie sie mir ihr Beileid aussprach. Ich sei zwar unsagbar traurig gewesen, habe sie dann aber mit dem Satz schockiert: „Schrecklich, ja. Aber Mama war ja auch schon alt“.

Ich war 18, Mama 57.

Wie peinlich mir dieser bescheuerte Spruch heute ist, muss ich wohl nicht betonen. War es Verlegenheit, dass ich mich zu diesem Geschwafel hinreißen ließ? Dummheit? Oder glaubte ich als Teenager wirklich, mit 57 sei man schon „alt“?

Und überhaupt: Wann ist man nun eigentlich alt?

Laut Weltgesundheitsorganisation ist man mit 75 „alt“. Wer über 90 Jahre ist, zählt zu den „Hochbetagten“. Ab dem 100. Lebensjahr gilt man als „Langlebiger“. Die Gruppe der 60- bis 74-Jährigen sind laut WHO noch keine „alten“, aber sogenannte „ältere“ Menschen.

Alles klar. Ich bin alt. Seit heute sogar offiziell.

BLOGPOSTS ZUM THEMA ALTER:

>>> Das Alter ist eine Zumutung <<<

>>> Das Alter, Alter! <<<

>>> Ein gütiger alter, weiser Mann? <<<

Fahrradfahren am 10. Februar? Bei Eis und Schnee, aber bei sensationellen 8 Grad PLUS? Das hat es in meiner langjährigen Biker-Karriere noch nie gegeben. Ideale Bedingungen sind zwar anders. Aber dank unserer großartigen Oberbürgermeisterin Valérie Plante sind die meisten Radwege in der Montrealer Innenstadt, am Hafen und entlang des Lachine-Kanals geräumt.

Dass ein paar Vollpfosten glauben, ihre Autos auf den schneefreien Radwegen parken zu können, ist doof (und streng verboten!) Aber die gute Laune wollten wir uns von denen nicht verderben lassen.

Viele Biker waren nicht unterwegs, an diesem Samstagnachmittag in Montreal. Das ist vielleicht ganz gut so, denn ein paar knifflige Momente gab es schon.

Brenzlig wurde es unter manchen Unterführungen und Brücken, wo sich vereinzelt Eispfützen gebildet hatten. Blitzgefährlich waren auch ein paar abschüssige Strecken. Für Montreal-Kundige: Die Rue Berri (Sud) zwischen Rue Cherrier und Rue Ontario in der Nähe des Bus-Terminals sollte man um diese Jahreszeit dann doch lieber meiden.

Die Temperaturen waren für kanadische Verhältnisse fast perfekt. Um die frühlingshafte 8 Grad Celsius, aber leider nur wenig Sonne. Trotzdem ist eine dreistündige Radtour an Tagen wie diesen genau das, was der Arzt verordnen sollte.

Das Thema „Fußgänger vs. Radfahrer“ gehört zu Montreal wie der Sprachenstreit oder die Schlaglöcher. Wer hat Vorfahrt, wer geht wem aus dem Weg, wenn es darum geht, eine riesige Wasserpfütze zu umschiffen? Und warum glauben manche Radler, ohne Schutzblech überm Hinterrad eine Schlammschlacht anrichten zu müssen?

Gelegentlich gab’s knifflige Situationen, bei denen Hupe und Bremse strapaziert wurden. Aber et hätt noch emmer joot jejange, sagt der Schwabokanadier, der häufig in Köln zu tun hatte.

(Bei dieser Gelegenheit: Ein kräftiges Kölle Allaf! an all meine links-, rechts- und mittelrheinischen Freunde!)

Super bewährt haben sich heute übrigens die heizbaren Handschuhe. Drei Wärmestufen bietet das USB-basierte Wunderwerk. Danke, Christkind!

Highlights heute? Alles!

Aber wenn es dann unbedingt sein muss: Das chinesische Neujahrsfest in Chinatown war klasse. Zwar gab es wegen des Massenandrangs beim “Lunar Festival“ mit dem Radl kein Durchkommen. Aber auch als Zaungast war es ein Vergnügen, dem Treiben im asiatischen Viertel zuzuschauen.

In diesem Sinne: Xīnnián hǎo 新年好

Mein Vater wäre heute 110 Jahre alt geworden. Was er wohl sagen würde zu dem, was heute in der Welt so passiert? Wir werden es nie erfahren. Aber ein bisschen spekulieren wird man ja wohl noch dürfen.

Anton Bopp war ein Hüne von Mensch. Wenn ich Fotos von Männern seiner Generation sehe, würde ich meinen Vater am ehesten der Kategorie Curd Jürgens zuordnen. Für die Jüngeren unter Euch: Das war der Breitschultrige, der mit seinen stahlblauen Augen von der Kino-Leinwand aus die Damenwelt verzauberte.

Vielleicht übertreibe ich in diesem Punkt ein bisschen. Aber einem stolzen Sohn, der in ein paar Tagen den 75ten feiert, sei schon mal ein Blick durch die rosarote Brille gestattet. Jedenfalls war Vater groß und hatte blaue Augen.

Vater war das, was man einen lebensklugen Mann nennt. Um weise zu sein, braucht es keine zwei Buchstaben vor dem Namen. Eine Universität hat er nie von innen gesehen. Trotzdem war er ein Mann mit Bildung, mit Herzensbildung.

Und er war leidenschaftlicher Politiker. Naja, Stammtisch-Politiker eher. Mehr Stammtisch als Politiker.

Geboren wurde er vier Monate vor Beginn des Ersten Weltkriegs, gestorben ist er 80 Jahre später bei einem Autounfall. Genau wie 27 Jahre zuvor seine Frau, meine Mutter. Dazwischen gab es noch einmal Krieg und ganz viel Frieden.

Und jetzt also wieder Krieg. In der Ukraine, im Nahen Osten und bestimmt auch irgendwo dazwischen und außerhalb – in Ländern, die wir vielleicht nicht einmal mit dem Finger auf der Landkarte deuten könnten.

Vater verabscheute Krieg. Der Name „Hitler“ wurde bei uns so gut wie nie ausgesprochen. Für Vater war er immer nur „dieser Verbrecher“. Und „dem Ivan“ könne man ohnehin nicht über den Weg trauen. Ivan heißt jetzt Vladimir. Mein Vater hatte recht.

Als mittelständischer Klein-Unternehmer wählte er FDP. Und auch Mutter machte ihr Kreuzchen gerne bei Erich Mende. Vielleicht weil Vater ihr dazu riet. Aber auch gut möglich, weil der damalige FDP-Vorsitzende so schöne graue Schläfen hatte.

Heute würden Vater – und folgerichtig auch Mutter – bestimmt nicht mehr FDP wählen. Als „Schnösel“ würde er Lindner bezeichnen. Mit Schnöseln hätte keiner von ihnen etwas am Hut. Graue Schläfen hin oder her.

Adenauer mochte er, aber CDU würde er trotzdem nicht wählen. Ich glaube, an Adenauer, dem ehemaligen Kölner Oberbürgermeister, gefiel meinem Vater vor allem der rheinische Singsang. Für einen Handwerksmeister aus der oberschwäbischen Diaspora hörte sich das nach ein bisschen Peter Stuyvesant-Reklame an. Der Duft der großen, weiten Welt.

Scholz? Der ginge gar nicht bei meinem Vater, da bin ich mir fast sicher. Für Leute, die den Hintern nicht hochkriegen, wenn es um so Kleinigkeiten wie die Rettung der Republik vor den Faschisten geht, hätte mein Vater nur Verachtung übrig.

Der Aufschwung der AfD wäre das Schlimmste, was meinem Vater hätte passieren können. Im Grab würde er sich umdrehen, wenn er wüsste, dass „dieses braune Gesocks“ schon wieder die Reihen fest geschlossen hält.

Was also dann? Der Gedanke daran, dass mein Vater grün wählen würde, gefällt mir. Ob er es tatsächlich tun würde? Ich weiß es nicht.

Wobei: So eine fesche Außenministerin könnte ihm schon gefallen, dem alten Schwerenöter. Und um Robert Habeck, dem Mann aus dem fernen, coolen Norden, weht ja auch so etwas wie der Duft der großen, weiten Welt.

Ob grün, rot oder gelb: Alles Gute zum 110. Geburtstag, Papa Bopp!