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Über Herbert Bopp

Deutscher Journalist bloggt aus Kanada. Lebt in Montréal, auf Mallorca und im Internet. Mag Kommentare am liebsten per Mail: bloghausmail@herbertbopp.com

Der Tag, an dem alles anfing

2. Mai 1968. Kaum ein anderes Datum hat mein späteres Leben so geprägt wie dieser Donnerstag vor 44 Jahren. Mein erster Tag als Journalist. Das heißt: Natürlich ist man an seinem ersten Tag in einer Redaktion noch kein Journalist. Aber mit dem ersten Arbeitstag als Volontär beim „Zeitungsverlag Waiblingen“ war der Grundstein für meine spätere Laufbahn gelegt.

Das Redaktionsvolontariat dauert in der Regel zwei Jahre und ist, damals wie heute, eine der Grundvoraussetzungen für künftige Journalisten. Am 2. Mai 1968 war es nur noch eine Frage der Zeit, bis ich mich „Journalist“ nennen durfte. Das Feuer für den Beruf des Reporters war schon einige Jahre früher entfacht worden. Aber jetzt, an diesem kühlen Frühlingstag im Remstal bei Stuttgart, war der Grundstein für eine solide Ausbildung gelegt. An einem Schreibtisch nur für mich. Mit einem Telefon, das ich mir mit Horst, dem Sportredakteur, teilte. Und einer schwarzen, gusseisernen Schreibmaschine, der ich in den nächsten Jahren noch Hunderte von Geschichten einhämmern würde.

Der Auftakt war wenig spektakulär. Ein Pressefotograf namens Dieter hatte, Jeans, T-Shirt, Running Shoes, lässig tänzelnd einen Packen Schwarzweiß-Bilder von einer Demonstration auf meinen Schreibtisch geknallt. „Und jetzt?“, fragte ich zaghaft. Dieter zog kurz an seiner Pfeife, zuckte mit den Schultern, murmelte noch etwas von einer „Maikundgebung“ – und weg war er wieder. Rasender Reporter eben. Das gefiel mir gut.

„Such eins raus und mach die Bildunterschrift dazu“, tönte es ziemlich freundlich, aber auch ziemlich bestimmt aus dem Zimmer nebenan. Dort saß Richard Retter, der Chefredakteur. Namen und ein paar Eckdaten zur Kundgebung hatte der Fotograf dazu geliefert. Also tippte ich auf der kleinen Schwarzen meinen Bildtext und ließ ihn vom Chefredakteur abzeichnen. Unverändert! Darauf war ich ziemlich stolz. „Und jetzt setzt du noch dein Kürzel drunter“, sagte der Mann, dem ich mein berufliches Schicksal anvertraut hatte. Ein Kürzel nur? Kein voller Name?. „Noch nicht“, schmunzelte der Boss. „Nicht bei 15 Zeilen!“ Hmmm …

Ein Kürzel brauchte ich also. HB? Nicht gut. Klang nach Zigaretten und „Nur nicht in die Luft gehen!“ BH? Ging gar nicht. „HeBo“, schoss es aus mir heraus. So nannten mich meine Freunde in Ummendorf. Zwei Buchstaben aus dem Vornamen, zwei aus dem Nachnamen. „HeBo“ klang für mich gut und schlüssig. „HeBo“ geht nicht, holte mich der Chef von meiner Wolke herunter. „Wir verwenden hier höchstens drei Buchstaben als Kürzel“. So wurde eben „heb“ daraus. Drei Buchstaben aus meinem Namen. Stolz wie Oskar. Wenn das Vater wüsste!

Für den Blick in den Schaukasten, in dem am nächsten Morgen die druckfrische Zeitung aushing, war mir kein Fußweg zu weit. Ein dreispaltiges Schwarzweiß-Bild mit 15 Zeilen Text. Dahinter der Name des Fotografen. Und ganz weit rechts in der Ecke noch drei Buchstaben, die mich ein Leben lang begleiten sollten: heb. Der Gang zur Vitrine in der Waiblinger „Querspange“, wo sämtliche Zeitungsseiten aushingen, gehörte jetzt zum täglichen Ritual.

Ein Kollege aus Waiblinger Zeiten würde an dieser Stelle todsicher eine Anekdote erzählen, deren Richtigkeit ich – wie peinlich! – leider bestätigen muss. Sie handelt von einem Jungspund aus Ummendorf, der auszog, um Journalist zu werden. Dieser Jungspund schmuggelte sich gelegentlich anonym in die lesende Menschentraube vor dem Zeitungsaushang, um mit geschwellter Brust für alle Anwesenden unüberhörbar die Schreibkünste eines gewissen „heb“ zu loben.

Eitel? Wir doch nicht!        (heb)

Per Mausklick um die Welt

Es ist mal wieder soweit: Ein Deutschlandflug steht bevor. Nur: Mit welcher Airline? Und zu welchem Preis? Der wiederum hängt nicht nur mit der Airline zusammen, sondern auch mit der Internetseite, auf der Sie buchen.

Hier ist eine Auswahl von Links, die ich nach und nach gesammelt habe:

  • Liste aller Airlines der Welt
  • cheaptickets   Schnäppchen – nicht nur Last Minute
  • Hotwire.com   Discountflüge mit gelegentlich wirklich tollen Angeboten
  • Expedia           Eine der ältesten und bekanntesten Travel-Seiten
  • Travelzoo       Immer gut für Schnäppchen-Reisen
  • Megaflieger   Discounter-Reisen wie ALDI, Tchibo etc.
  • Billigfliegervergleich   Hier werden Flugpreise verglichen
  • Farecompare                 Hoch gelobte Vergleichsseite für internationale Flüge
  • momondo                       Sucht Flüge auf 685 Reiseseiten
  • Seatguru                        Bei welcher Airline sitzt man wo am besten?
  • flightradar24                  Aktuelle Flugzeugpositonen weltweit

Bestimmt kennen Sie auch die eine oder andere Booking-Seite. Wollen wir teilen?

Mail an: bloghausmail@herbertbopp.com genügt. Ich stelle Ihre Tipps gerne auf die Kommentarseite.

5-Sterne-Hotel? Wir doch nicht!

Neues aus dem „Selbstbedienungsladen Politik“: Weil der kanadischen Ministerin für Internationale Entwicklung das ihr zugewiesene Fünf-Sterne-Hotel in der Londoner Innenstadt nicht gut genug war, zog sie kurzerhand ins noch viel feinere „Savoy“ um. Dort kostet die Nacht 665 Dollar. Das Glas O-Saft zum Frühstück gibt’s schon für 16 Dollar.

Gerade noch gut genug: Das "Savoy"-Hotel

Aber wo ist das Problem? Der kanadische Steuerbezahler wird’s schon richten. Der kommt selbstverständlich auch für die Stornogebühr von $ 287 auf, die durch den Umzug der Dame entstanden war. Und während das ursprünglich gebuchte „Grange St. Paul’s Hotel“ Teil des Kongresszentrums ist, das Ministerin Bev Oda in London aufsuchte, ist es zum „Savoy“ ein Stückchen weiter. Macht nichts. Dafür gibt’s ja Luxuslimousinen. Für 1000 Dollar pro Tag.

Macht und Geld, heißt es, versauen den Charakter. Über den Charakter von Bev Oda kann ich nur spekulieren. Aber was ich jetzt höre, untermauert mal wieder die Theorie von der Selbstbedienungs-Mentalität vieler kanadischer Politiker, die glauben, das Geld wachse auf Ahornbäumen, die man nur anzapfen müsse.

Minister MacKay

Dazu gehört auch ein Helikopterflug, der offensichtlich nötig war, um den kanadischen Verteidigungsminister von einer abgelegenen Fishing-Lodge zu einem „offiziellen“ Grillabend mal kurz in die Stadt zu fliegen. Die Kosten dafür schlagen beim Bund mit 16 000 Dollar zu Buche. Dass es sich bei dem Chopper um einen der wenigen Rettungshubschrauber handelte, mit dem Menschen geborgen werden, die auf hoher See in Not geraten, sei hier nur am Rande erwähnt.

In beiden Fällen weigerte sich Premierminister Harper übrigens, die Prasser, wie von der Opposition gefordert, zu entlassen. Kein Wunder: Er selbst ist auch nicht zimperlich, wenn es um den „SB-Laden Kanada“ geht. Im Vorjahr reiste er mal kurz zu einem Eishockeyspiel nach Boston. Kosten: 11 000 Dollar. Ganz der Hockey-Dad, als der er sich gerne verkauft, durfte sein Töchterlein sogar mit auf die Reise.

Bev Oda: Liebt Luxus und Limousinen

In allen Fällen boten die Ertappten zwar später an, ihren Anteil für die Hotel- und Reisekosten aus der eigenen Tasche zu bezahlen. Aber eben erst, nachdem ihnen die Medien auf die Spur gekommen waren. Besonders pikant wird der ausschweifende London-Besuch der Ministerin Oda vor dem Hintergrund der kürzlich beschlossenen Budget-Beschränkungen: 380 Millionen Dollar weniger sollen künftig in ihr Ministerium fließen. Freilich ein vergleichsweise kleiner Beitrag, um vom kanadischen Haushaltsdefizit herunter zu kommen. Das beträgt zurzeit 31 Milliarden.

Anlass ihres London-Besuchs war übrigens eine Konferenz über Impfungen in Drittweltländern. Auch einen Grund für den spontanen Hotelwechsel haben fixe Reporterkollegen ausgemacht: Im ursprünglich gebuchten „Grange St. Paul’s“ gab’s für Madame leider kein Raucherzimmer.

Ein Mensch mit Geschichten

Talker, Warner, Unterhalter: Bernd Dassel

Die besten Geschichten entstehen dann, wenn Menschen sich für Menschen interessieren. Und wenn sich diese Menschen dann deren Geschichten erzählen lassen. Mein Freund und Kollege Bernd Dassel beherrscht diese Kunst wie kaum ein Anderer. In den vergangenen zehn Jahren hat er genau 131 Mal „Menschen mit Geschichten“ zu seinem „Talk im Bock“ eingeladen. Jetzt ist Schluss. Aus gesundheitlichen Gründen zieht sich der Mensch Dassel auf seinen Bauernhof in Bettelhofen zurück. Talken sollen künftig andere, wenn sie wollen. Vor allem aber: Wenn sie können.

Es war kurz nach den Terroranschlägen in New York, als Bernd mich zu seinem damals noch sehr jungen „Talk im Bock“ einlud. Ich hatte für den WDR gerade zehn Tage lang aus der verwundeten Stadt berichtet, die von Al Kaida-Fanatikern angegriffen worden war. Viele Menschen waren in den mittelalterlichen „Bockturm“ gekommen, um einem Augenzeugen zuzuhören, wie er 9/11 erlebt hatte.

Moderator Dassel. Gast Bopp.

Dabei war meine eigene Aufgabe durchaus überschaubar: Ich musste lediglich erzählen, was ich in New York gesehen, gehört, empfunden hatte. Dass dieses Gesehene, Gehörte, Empfundene die Menschen im Bocksaal so tief berührte, dass Tränen flossen, ist nicht zuletzt dem Mann zu verdanken, der mich interviewte. Bernd Dassel hat es verstanden, durch kluge und einfühlsame Fragestellung Antworten aus mir herauszudestillieren, die ohne sein Moderationsvermögen nicht gekommen wären.

Aber die ganz großen Fragen, die ganz großen Themen, die ganz großen Namen, die kamen allesamt nach mir: Ein Astronaut (Reiter) und ein späterer Bundespräsident (Gauck), ein Bundesliga-Fußballer (Lahm) und zwei Championsleague-Talker (Plasberg, Kleber). Dazwischen immer wieder ein beeindruckendes Aufgebot an Denkern, Stars, Weltverstehern, Gut- und -Machtmenschen. Am liebsten, sagte mir Bernd oft, sei ihm eine Sorte Mensch gewesen: Menschen mit Geschichten.

Auf Augenhöhe mit dem Sohn des Kanzlerspions Guillaume

Heinz Schön, etwa, der die Tragödie der „Wilhelm Gustloff“ überlebt hat. Pierre Boom, der mit der Bürde leben muss, der Sohn des Kanzlerspions Guillaume zu sein. Die Freifrau zu Guttenberg, die nicht als Gattin eines gefallenen Ministers nach Leutkirch gekommen war, sondern als eine Frau, die sich der Hilfe von Kindern verschrieben hat.

Gregor Gysi kam genauso in den Bocksaal wie der „Euro-Vater“ Theo Waigel oder der Mann, nach dem eine Rente benannt ist: Walter Riester. Die Letzte, die Bernd Dassel in der vergangenen Woche interviewt hat, war eine veritable Fee, wenngleich eine Wetterfee: Claudia Kleinert. Und natürlich entlockte Bernd Dassel auch ihr wieder Geschichten und zauberte damit den Menschen im Saal ein Lächeln ins Gesicht.

Kaum zu glauben, dass diese Stars, diese Reichen, Berühmten und Mächtigen, ohne Aussicht auf mediale Verbreitung ins beschauliche Leutkirch gekommen waren. Der „Talk im Bock“ wurde weder im Fernsehen übertragen, noch im Radio gesendet. Ein paar Dutzend Zuhörer im Publikum, das war’s. Gelegentlich, wenn der Andrang zu groß war, wie etwa bei der erst gefeierten, dann gefallenen „schönen Landrätin“ Gabriele Pauli, musste die Veranstaltung in die Stadthalle verlegt werden. Dann kamen viele Hundert und hingen Dassel und seinen Gästen an den Lippen.

Hunderttausende an Spenden für die Welt, aber Null Honorar für den Moderator

Bockturm in Leutkirch

Wer Gast im „Talk im Bock“ war, durfte die Spendentrommel rühren und den Zweck dafür selbst bestimmen. Rund 411 000 Euro sind so im Laufe der Jahre zusammen gekommen. Dabei gestattete sich der Mann, der dies alles möglich gemacht hat, leer auszugehen. Die 131 Talks bestritt der hochkarätige Radio- und Fernsehmann Bernd Dassel ohne einen Cent Honorar. Das Geld für Hotelübernachtungen und Reisekosten seiner Gäste übernahmen loyale Sponsoren aus Leutkirch und Umgebung. Eine Handvoll Männer und Frauen, die ähnlich ticken wie mein Kumpel – allen voran seine Frau Astrid Bernecker -, halfen Bernd bei der Organisation. In den Talk-Pausen spielte die fabelhafte Band „Just Friends“. Der Eintritt zu den Veranstaltungen war stets kostenlos. Unterhaltung auf hohem Niveau zum Nulltarif. So wollte es Bernd, so sollte es sein.

Ob der „Talk im Bock“ fortgeführt wird – und wenn ja, in welcher Besetzung – darüber werden sich jetzt einige Menschen ihre Köpfe zerbrechen müssen. Ich würde es Bernd wünschen, dass seine Philosophie vom „Gespräch auf Augenhöhe“ Bestand haben wird.

Dass solche Gespräche nur möglich sind, wenn sie von Menschen geführt werden, die sich für Menschen interessieren, sollte jedem klar sein, der sich traut, Bernd Dassels Nachfolge anzutreten.

Mein neues Baby ist da!

Ich hab’s getan. Und fühle mich kein bisschen schlecht dabei. Im Gegenteil: „Du strahlst ja, als kämst du direkt aus dem Bonbonladen“, freut sich der Sohn. Und die Frau an meiner Seite wähnt mich ohnehin schon seit Stunden im siebten Himmel. Kein Wunder: Mein jüngstes Baby hat mir ein Lächeln ins Gesicht gezaubert. Ein Ende der Glückseligkeit ist nicht in Sicht.

Mein Kleiner wiegt gerade mal drei Pfund und heißt MacBook Air. Nach fast 30 fetten PC-Jahren habe ich mich für die schlanke Version entschieden und den coolsten Laptop gekauft, den ich je hatte. Und das will etwas heißen.

Der Erste: TRS-80 von Radio Shack

Schon 1983 läutete ich das Computerzeitalter mit einer Plastikbox mit dem schönen Namen TRS-80 Model 100 von RadioShack ein. Danach kamen zahllose Desktopgeräte und Notebooks. Mit vielen Glücksmomenten und fast genau so vielen Abstürzen.

Dass die PC-Ära, zumindest im Notebook-Bereich, seit heute der Vergangenheit angehört, hat nicht nur technische Gründe. Es ist auch eine Frage der Ästhetik. Ein Apple-Computer ist mehr als ein Werkzeug, mit dem man im Internet surfen und Blogs schreiben kann. Ein Mac ist ein Meisterwerk, „A Piece of Art“, wie mir mein Londoner Freund Mike eben per Skype beipflichtet.

Der neue: MacBook Air

So dünn. So schön. So geschmeidig. Und dabei mit einem Muskelpaket ausgestattet, das Arnie wie den Suppenkasper aussehen lässt. Der Mac ist wie eine tolle Frau. Er kann alles. Und er verzeiht alles. Geht charmant über die Unsensibililäten meiner Ummendorfer Wurstfinger hinweg. Ermahnt mich nicht, wie Windows das gerne tut. Und strahlt mich mit seiner beleuchteten Tastatur an wie ein Honigkuchen auf Steroid.

Dabei hätte ich ums Haar den Bogen wieder nicht gekriegt. Noch vorgestern siegte der Bedenkenträger in mir, der sich zum hundertsten Mal von der angeblichen Unverträglichkeit von Windows-Programmen mit Apple-Produkten einschüchtern ließ und erneut einen PC ins Haus schleifte. Diesmal war es ein schlankes Ultrabook von Hewlett Packard, ein wirklich feines Teil. Nur: So richtig glücklich machte mich das Neue nicht. Zu sperrig im Anschlag, zu düster im Display, zu naseweis. Zu Windows eben.

Der Weg zurück in den Computerladen ist mir nicht leicht gefallen. „Wo ist das Problem?“, will die Managerin wissen, die zur Geldrückgabe an die Kasse kommen musste. „Das Problem ist, dass der Laptop hier zwar so tut, als wäre er ein Mac, in Wirklichkeit aber immer noch ein PC ist.“ „Und was ist so schlimm an einem PC?“, will die Computerfrau jetzt wissen. „Niiiichts!!!! Gar nichts!.“

Nur, dass es eben kein Mac ist.